Fábula del Búho y el gilipollas

1:30 AM. Atocha. El búho llega con retraso. Por suerte la compañía era buena durante la espera. Chirrían los frenos, humo en toda la cara, sonido de puerta espacial. Los pasajeros potenciales se excitan, también yo. Efecto embudo, codos en alto. Oigo a mi lado: nos podemos olvidar de sentarnos. Factor sorpresa inexistente.

Sube el primero. Varón negro, unos treinta años, metroochena y noventa kilos. Problemas. Un incidente que desconozco hace que el conductor decida que no sube nadie más. Conductor y pasajero uno tratan de solucionarlo. Algo relativo al pago del billete, supongo. Comienza el espectáculo de la impaciencia. Como aliño la torpeza de la estupidez.

Comentarios A: “Venga, joder” “Qué venimos de currar” “Qué vergüenza” “Siempre lo mismo” “Encima de puta a poner la cama”… Algunas risas. Los que vienen de marcha son más pacientes. Son los menos y guardan silencios cómplices con sus acompañantes. Fin

Comentarios B: “Su puta madre, vienen de la selva y se creen que siguen en la selva” “Joder con el puto negro” “Esto lo solucionaba yo con un servicio de pateras”. Aquí sólo hubo una sonrisa. La mía nerviosa. Lo único que separaba a un grupo de hombres negros como armarios y al gilipollas de los comentarios B, éramos mi sombrero y yo. Los cuellos de los primeros crujen unísonos al girarse, sus miradas me esquivan por encima, que es más fácil a pesar del sombrero. El segundo, se crece. Repite sus slogans.

Se soluciona el problema dentro del gran vehículo. Cabezas de nuevo al frente. Slogans archivados. Subimos en orden y silencio. Lo nunca visto. Me toca ir de pie. Cada cual a su bola durante el viaje. Alguien me comenta en voz baja que al final no ha pasado nada. Sí ha pasado. Siempre pasa.